i'm flour

Internet a veces es tan oportuna que corta las conversaciones justo cuando estas recordando momentos preciosos que creías olvidados, pero seguro que es por alguna afiliación rara que tenían murphy y bill gates para que reiniciaras sus trastos y en algún lugar del mundo alguien se enbolsará derechos de autor que un cobrador del frack vestido de pingüino le lleva los días impares de pascua subido en un ascensor de incógnito.

Hay gente a la que le gusta lavar los platos. A mi no, y prefiero cienmil veces planchar trescientas camisas antes que lavar tres platos. Me da la sensación de que estoy quitando escombros con un ph más alto del que puedo soportar y que por cada trozo de mordedura que repaso con las yemas de los dedos alguien tiene que notar que repaso sus dientes con mis manos, y prefiero ser capaz de mirar a los ojos a quien toco que correr el peligro de que me muerda sin reconocerlo.

Tengo un recuerdo desde pequeña, pero no se si me lo inventé [ por que yo antes, cuando no me podía dormir me inventaba historias en plan telenovela pero con universo propio y las continuaba al día siguientes más o menos hasta donde me acordaba, duraron años y yo terminé con 30 siendo bibliotecaría en londres, no hagan chistes fáciles los que me conocen por que sé que tengo cara de bibliotecaria; conduciendo un coche azul y viviendo en un piso con las paredes de color sepia y asientos marrones de la basura con alfombras de círculos naranjas y barra americana con cafetera azul cielo] en ese recuerdo yo hacía una especie de rebozado cutre frente a una ventana que daba a un patio exterior lleno de rosales sin flores y de repente empezaba a tirar harina por todos los lados y me lo pasaba en bomba organizando una guerra de harina con alguien más, no se quien, pero sé que ahí había alguien con quien me reía y los dos nos poniamos perdidos de harina con la ventana abierta y no se oía nada más que la risa y la harina volando por todas partes.
Es la mejor metafora del amor y del sexo que nunca se me ha ocurrido.

Harina en el aire.
Perdiéndose entre risas.
Desapareciendo.
Nada más.

Desde entonces siempre he querido cocinarle algo a alguien pero lo más a lo que he llegado ha sido una ensalada o unos raviolis, y no por que se me de mal, sino por que nunca se ha dado la ocasión.

Luego sacaron los anuncios de tele 5, en plan campaña cardiovascular-mucha-vida y uno era parecido; el de los del tomate, con toda la harina por encima, sólo que era totalmente articial y a quien diablos le tiras aceite por encima a no ser que quieras dejarle cegato a mala leche y que le sepa la boca a esparto.

Después de eso me hace gracia cuando alguien me cuenta algo que me suena parecido por que intento imaginármelo y a las cuatro horas pienso, me lo habré imaginado bien? será así o le habré puesto un relleno inútil de 24 fotogramas hiper-antirealidad de los que fabrico cada día que no llevan a ningún lado?
Eso también pasa cuando crees entender a alguien, o en esos instantes en que la conversación fluye y fluye y hasta lloras al otro lado de la pantalla o bailas y gritas y si te cosieran a esa persona cada punto ni sería ni una mera cosquilla por que hay unos cables invisibles que ya te unen a ella. Segundos en los que la vida te parece una comedia con un reparto de tercera B regional y no sabes si mezclar colores o empalar directamente con un plastidecor todo lo que te rodea y luego te salen emilios esquizofrénicos que mandas a la primera persona que crees que los entenderá entre tres, por que en realidad siempre hay tres, tres es el número mágico.

Tres es amor,
tres es odio,
tres son las patas que al final ves de medio lado,
tres son los ojos de la verdad.

[bizarre love triangle chicaespiral]


Y al final haces click en uno, como podría ser otro y ahí lanzas la moneda al aire.....clin.....y esperas que caiga del lado correcto, y eso que no sabes si es un chelín, un franco o un yen pasado de moda, pero da lo mismo, podrías hacer un cartel y pegarlo, o la técnica de grabar cintas de cassette y dejarlas en ramas y huecos de árboles, que siempre he sido cobarde para hacerla pero siempre que no puedo dormir me imagino en plan raper-chungo radiocassette en el hombro grabándome (por que no tengo grabadora de voz) y al día siguiente escribiendo una carta a toda prisa en la puerta de correos; poniendo la cinta en un sobre marrón y mandándola y el resto de las cintas esparcirlas por la ciudad en busca de alguien tan loco como yo, o al menos parecido...


Duele el estómago, y duele mucho, pero ahora sólo duele de fumar después de escuchar el autobús de los planetas [si es que si alguien me pide una sonrisa rio hasta con eso :)], lo efímero que es fangoria y que visto como deluxe y me compro americanas marrones a 8 € (es verídico pero siempre me pirro por las gangas, algunas duran, otras no).

Con cinco tés lleno el cupo de hoy, más que nada por que si entro en la cocina me echan de ella y me encadenan el microhondas por sobrecarga de teína.


Antes, a veces, cuando me ponía a pensar creía que era imposible querer sólo a una persona, me refiero a quererla toda la vida como un entero, no dudar ni nada de eso, me refiero a que una persona reuna toodas las características que puedas desear durante toda tu vida (sé que suena pastel, si quieren pasen del post y bye bye, aunque llegar aquí tiene merito!), me parecía normal que alguien en determinado momento necesitara sentirse querido, deseado por otra persona, por eso todo el rollo de los cuernos y tal (que no se por que coño sale aquí, sera que escuchar a caetano veloso es lo que tiene) y simplemente con ser sincero bastaba, lo importante no era el hecho en sí, sino la confianza.

Con el tiempo te das cuenta de muchas cosas, o de algunas que ya sabías y aconsejabas al resto, que a mi eso se me da genialll, y las vuelves a poner en el mapa.
Simplemente el secreto esta en uno mismo, en idealizar, en que una persona tenga tantas caras posibles que cada día reinvente su propia vida sólo con abrir los ojos y volver a mirar para que él otro se sienta distinto e igual a la vez. Supongo que ese es el secreto de morir viejo y dejar un cadaver con una dentadura asquerosa y unos platos que no hay quien los limpie pero con alguien siempre al lado para acurrucarse en las sábanas.



No se por que escribo tantas chorradas cuando encima el gato hoy duerme con mi madre.


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